Uno de estos días, la poesía
va a matarme.
Sé que vendrá pronto, matarife norteña,
y no dejará de mí nada.
Es sorprendente el amor que le tengo
a mi esfinge de Tebas.
Me retuerzo tras la pantalla de mi personal computer
pero las palabras son clínicas,
salen en paso de oca,
son una armada ordenada y negra.
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2 comentarios:
Pues podías haber sido el "cigarro y ballenista" lo digo mas q nada por el plus dantiwedá q la libertá va por delante y así no confundimos a la blogosfera.
Abrazo.
la poesía se te pega como brea y es un asco
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