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Soy el presidente de la noche y decreto hastío.
Soy un obituario, mejor, una cagada de paloma en la sección de obituarios.
Soy una mujer en la esquina de un sueño que no existe.
Soy un terreno estéril. Las mil hectáreas de una maceta.
Soy, cuando me pongo así, un bocadillo de calamares.
Soy ese borracho que te pedía un beso el viernes noche.
Soy aquel borracho vomitando.
Soy orín o un perro meando.
Según estos últimos versos, soy bastante cerdo.
Soy un intento de poeta, de pocos ripios y menos sonetos.
Soy la mota de una mota de una mota en la cabeza de un hombre dentro de mil años.
Una calle idéntica a cualquier calle, para qué engañarnos.